katejdaniel

Category:

99 зайцев

Копятся черновики, написанные и неопубликованные посты, недодуманные мысли, надуманные проблемы.

И случайно нажатая кнопка "отправить" может быть очень даже неплохим решением. Отправил что-то накопившееся во вселенную и как будто гора с плеч, дышится как-то легче. Кнопка "отправить" - как кнопка сброса на ноль.

Утро наше обычное в стиле forte. С плавным переходом от forte к fortissimo. Именно в момент когда от fortissimo нужно бы уже переходить дальше, к более насыщенным и экспрессеивным формам мы обычно выскакиеваем из дома в туман и направляемся к школе, потому что надо иногда ходить ногами. Мысли скачут как бешенные зайцы - не забыть-повторить-одеть-найти-словить-подписать-застегнуть-отобрать-пожурить-сложить-поправить-проверить-напомнить...

А на обратном пути из школы так здорово... воздух прохладный и свежий и мысли постепенно остывают и как по звуку волшебной дудочки разбегаются на свободу кто куда. Все тревоги уходят в туман, листья шуршат под ногами. Хорошо так...

В голову приходит всякая преприятнейшая чепуха. Хорошо бы волшебную дудочку! Такую чтобы дунешь в одно сторону и все мысли глупые, ненужные, грустные... разбежались в один миг, как те самые 99 зайцев. А дунешь в другую - и все самые забавные, хорошие, добрые сбежались быстрее ветра.

Я бы тогда думала только хорошие, чуднЫе и добрые мысли.

Вот такие например...

Вот скажем если бы у вас был один всего один шанс выбрать любимого... ну или может не очень любимого, но притягательного точно... героя из книги, чтобы он был на самом деле и жил по соседству, то кто бы это был?

Я пробовала представлять себе многих, но лучше всех у меня почему-то представляются Холмс с Ватсоном. Не знаю почему, может потому что рядом викторианская терраса так напоминающая Бейкер стрит. И к террасе этой ведет старая улица Джордж стрит, вдоль которой та самая старая, высокая, каменная стена вся увитая плющом, поросшая мхом и сверху свисают гирляндами разросшиеся папортниковые лапищи. Местечко аутентичное. И кажется иногда, что из тумана донесется скрипучий голос Холмса и покашливание Ватсона и вот-вот покажется и трость, и высоко поднятый воротник, и фирменная кепка... Они пройдут мимо, кивнут головами в знак прветствия и растворятся в тумане, а я еще долго буду слышать обрывки разговора, вдыхать запах табака из той самой трубки и думать о том, что нового у них... и за какое такое дело в этот раз они взялись. Знакомиться не стала бы. Зачем испытывать судьбу.... Стоит только свести знакомство с этой странной парочкой, как с их новым знакомцем тут же начинают случаться всякие неприятности. Я бы встречала их с завидной регулярностью и по блеску глаз и скорости походки пыталась бы понять есть ли у них сейчас какое-то дело и как близко они к разгадке. То-есть использовала бы дедуктивный метод.

А еще было бы здорово познакомиться с каким нибудь настоящим писателем. Вот бы жил на моей улице сам Конан Дойль! Только здорово было бы, чтобы я уже знала, что он тот самый Конан Дойль, а он еще нет. Он бы думал, что он обычный такой человек по имени Конан Дойль. У него был бы старый рыжий сеттер и вечный насморк. Он бы гулял со своей собакой вдоль стены по Джордж стрит. Я бы вначале наблюдала бы за ним из окошка, а потом завела бы себе тоже собаку и насморк и стала бы выгуливать их ранним утром. Вначале мы бы просто кивали бы друг другу при встрече,  а потом собаки наши как-то случайно завели  собачий разговор, а мы человечий. Вначале бы о собаках, а потом о погоде... где-то на третьей неделе таких утренних собачих прогулок добрались бы и до людей. Он бы заметил, что вот эти два чувака в глупых старомодных пальто кажутся ему ужасно забавными, особенно тот, что с трубкой, и если он когда-нибудь соберется написать какую-нибудь  историю, то вспомнит о них обязательно. А я бы сказала, что дело того стоит, и весь мир точно сойдет с ума от этих двух чуваков стоит ему только о них написать парочку-другую историй...

Так и бродили бы утрами вежливо друг с другом раскланиваясь и отпуская о погоде нелестные замечания и громко смокаясь по очереди.

А еще здорово бы встретить настоящего О.Генри. Но наверное у нас разговрор бы не сложился совсем. Я бы стояла с выпученными влюбленными глазами, а он бы посмотрел на меня как на слабоумную. Навреное все что я смогла бы сказать, это что-то вроде  этого... "эээ. ваш... рассказ... ну тот, где последний лист... это реально круто". Я бы еще многое наверное могла бы сказать... и от том, что его рассказы - живые акварели и продолжают жить и расти внутри, о том что настоящая любовь почти всегда почему-то немая, а я влюблена в его каждую строчку и наверное потому мне так трудно даются слова, о том еще, что вместо лекарств в своей личной аптечке я держу томик "Короли и капуста и новеллы" и это реально работает... и еще о том, что каждый год когда падают листья я считаю последние и думаю о том чьи они...Но всех этих слов у меня бы не нашлось, и я бы только выдохнула еще раз - " реально круто". Он вздохнул бы, вежливо прокашлялся, кивнул... и ушел бы, а над головой у него бы заклубились мысли, такие реальные, что можно было бы потрогать - "и стоило-то..."

Тогда я бы оглянулась и вогонку сказала бы ему вслух - "стоило, правда стоило!"

Мне кажется... писатели какие-то особененные люди. Они здорово отличаются от обычных. Вот у обычных людей мысли всегда как вода. Текут себе.... и текут. Убегают сквозь пальцы. Испаряются на солнце или уходят куда-то в землю без остатка. А у писателей все намного занятнее. У них мысли существуют в трех состояниях - в жидком, в газообразном и в твердом. Бывают еще густые как мед, тянутся, тянутся... Приклеится такая к тебе и не отклеишь нипочем. И здорово они умеют превращать эти состояния мыслей из одного в другое. Глядишь из какого-то пара из какого-то воздуха, вдруг выкристализовывается что-то такое... из того, что больше никогда не разрушится. А когда они плачут, то из глаз у  них текут слезы, которые потом превращаются в буквы. Яркие и твердые, как кристаллы. А что они вытворяют со временем! То замедляют до невероятности, так что каждая кроечная мыслишка превращается в нечто огромное и невероятное или разгоняют до такой скорости, что чувствуешь себя новорожденным в каком-то совсем другом мире.

Но мне почему-то кажется, что говорить с обычными людьми писателям нет особой надобности. У них внутри там так интересно..! С чего бы говорить с кем-то еще... И о чем... Потому познакомится с настоящим писателем у меня шансов нет. Оттого-то и мысли мои чудаковатые радуют меня неимоверно. Как и те два чудака, которые живут на моей улице и все гуляют и гуляют в тумане... такие реальные.


пс. Так странно у меня проявляется книжный голод, читать хочется бумажную книгу, что даже в голове урчит. И тем больше хочется, чем меньше времени. Бывают моменты, когда даже этикетки на ботинках превращаются во вполне приемлимое чтиво.)

Error

Anonymous comments are disabled in this journal

default userpic

Your IP address will be recorded